ya no me vale, ni el silencio ni la amargura.
¿un nuevo estandar? amarguras en una sangrienta escritura
el mismo tiempo se cree mantener joven.
por díos. no vale la pena pensar mas, sabias?
porque ya explota, porque ya colma.

EL TIEMPO A LO SUYO

un vaso derramado, con un poco de azucar ¿entiendes?
compensa mis manos llenas de amargura
llenas de agua
llenas de sangre
llenas de silencio
llenas de soledad
llenas de distancia, CUÁNTO MÁS.
una uña cortada por tijeras sin filo, ¿me explicas?
pelos asquerosos depilados por ojos.

noquieromás
sol
enmicara

karmizar nuestros profundos e inmemorables sueños. Un sonido algo utópico son los tenedores recogiendo un fosforo que ya ve el porvenir de sus imagenes. quizás puedo fumar un poco de silencio y algo de dicotomía, evaporar unas lineas blancas amargadas por mis ojos, soltar una sonrisa já, ojala.

Quiero soñar como se nutren los pretextos, desearia saber como es la vida de un despreocupado animal

AS-TIATO

vamos mujer suelta tu vestido de flores mal dibujadas
deja la puerta, y ponte a pensar en que ocio podrías usar.
llegarás a poner un poco de agua en mis botas
repugna mi caricia
piensalo dos veces.

vamos mujer suelta tu vestido de flores mal dibujadas

FLOTAR,creo que pasa, que las nubes ya dejan de

Emocionante es cuando tu vista se vuelve difusa por una rara brisa
decepcionante es cuando vuelves a ver.

Y ya se siente, en mi espalda, en mis pies el cansancio de cada día.
y que los ojos pequeños y cansados se abren y cierran lentamente, que me miras asustado, que apena me miras.
mis campos de bebé, dejaron de soñar.
mis sabanas arrugadas por la madrugada, por la noche, por el día, no esperan más que mis lagrimas al despertar asustado.
y el brillo del sol, y el calor de tus manos, se fueron con la edad, se fué con la vida tomo de las manos la sensibilidad y quizás, quizás fueron felices.

La verdad esque los miles de recuerdos enmarcados en dificiles imágenes, sin sentido ahora para mí, fueron más importantes que el porque de la vida. Que la luna tiene heridas, que el sentido de ser y de sentir acaba siendo mas insierto que la carne masticada por unas manos sangradas de dolor, de dolor infinito de los rostros acabados por el susto, de las manos dormecidas por el dolor, de los ojos cegados por el sol y del sol apagado por la luna.

El silencio quizás escuche más que mi, y talvez ya no vuelva a escuchar como antes, ni poder ver/los.

preferentemente en sueños, se arma un sutil ambiente
y quizás no pueda despertar.
mañana